Bervely se aproximou do corpo flutuante no centro do cofre, a respiração presa. Havia um lençol branco sobre ele, mas o contorno não deixava dúvidas sobre o que havia por debaixo. A cabeça coberta, a forma rígida: não se tratava de alguém tirando uma soneca. Que não seja Severus. Que não seja Severus. Que não seja… Ela puxou o lençol, o coração se debatendo no peito.

Bervely aparatou em Snowfall dez minutos mais tarde. Em sua capa negra e com o rosto coberto, e de volta à própria aparência e às próprias vestes, ela usou a borda da floresta de seixos como esconderijo.

Ela sabia que esse momento viria. Não o proverbial, famoso entre Grifinórios prepotentes e Lufa-Lufas delirantes, de fazer “a coisa certa” — mas o de evitar fazer a coisa errada. A coisa que a levaria na direção de uma morte estúpida.